O Não-Relato De Um Certo Oriente

Escrevo do alto de mais uma janela cinza no coração londrino - quando deveria este vento frio estar me soprando ao Oriente Médio. A Beiture; ao Líbano, terra do avô que não conheci. Terra de glórias, belezas, tragédias, cicatrizes. Lugar de guerra e de festa sem igual, um lugar desconhecido por onde habitou meu desejo desde a infância. Da frustração de vovó e dos planos vindouros de minha mãe.

O que é o Líbano eu saberia ainda hoje, a meia hora do dia acabar - por pelo menos até o próximo par de semanas. A mala onde guardo os sonhos cumpridos, no entanto, voltará mais leve ao Brasil. A memória, mais vaga. As histórias, escritas somente da esquerda à direita e de cima a baixo. O cedro, um emaranhado de galhos magros e nus.

Um pedaço do Ocidente na aresta ortodoxa oriental. As montanhas, os vilarejos. Kesrouan, Jounieh, Biblos. Dois Irmãos. A cidade reconstruída. A burca. O patriarca. O Hezbollah. Cristãos, muçulmanos. O gosto do narguilé. O tio Jamel. Os resquícios de bomba que ainda mutilam transeuntes. A culinária. O Exército no meio da rua. A tradições, a dança, o canto por tantas noites. Os personagens de Milton Hatoum. O relato dilúcido e saboroso de meu irmão. Aqueles que foram e não voltaram. Os que voltaram. Os primos da juventude, do litoral agora distante. O sobrenome que não tenho na certidão, mas carrego no sangue.

O imaginário errante e lacônico rascunha um país fragmentado num quebra-cabeça - mas o vento frio da janela inglesa sopra suas mil peças para muito longe daqui. Minhas interrogações caladas explodem o Líbano mais uma vez.

A despeito de minha poltrona vazia, o BD907 com destino a Beirute levou consigo todas as minhas perguntas. Sabe o destino, contudo, o vôo que me trará as respostas.